He ido a visitar los olivos de mi madre con ella, sé que he estado allí antes pero la verdad es que no recuerdo ni cuando, de hecho ni recordaba donde estaban. Mi madre heredó esos olivos de mi abuelo, su padre, y por eso los ha mantenido todos estos años, no dan mucho beneficio pero tampoco restan, así que ahí siguen.
Pero esta visita ha despertado algo en mi, yo ya les tenía cariño porque no solo es que fueran de mi abuelo, es que el plantó las estacas y las cuidó hasta que se convirtieron en árboles, y yo ya suponía que eso era trabajo, pero esta vez me he dado cuenta realmente de la magnitud de ese trabajo.
Porque fueron poco más de 300 olivos, de los que hoy poco más de cien son de mi madre, y durante años, contando el con más de 70, salía por la mañana con el burro con las cántaras de 50 litros y las llenaba en un pozo que estaba a más de dos kilómetros de la casa y ahí otros dos kilómetros y pico tras llenarlas y cargarlas hasta la finca, y ahí regando las 300 y pico estacas. Para luego a la tarde volver a casa.
Solo me acuerdo de una vez, pero recuerdo que sobre todo mi hermana Lola y yo esperábamos en la puerta cuando llegaba su hora de volver y cuando lo veíamos salíamos corriendo para que nos subiera el resto de la calle en el burro.
Volviendo al tema, cuando me di cuenta de que llegar allí con un coche tiene su aquel, ir con el burro y cargado, y el esfuerzo de trabajar ese terreno de sol a sol, sentí más ganas de que esos olivos siguieran con nosotros lo más posible, no sé cuantos años serán, luego se olvidará que fue Ramón el de la casería el que los plantó, porque nadie ya recordará que existió, no serán mas que olivos y como tales acabarán en las manos de alguien que los seguirá explotando sin saber nada de como llegaron ahí. Pero mientras yo viva esa historia se conocerá y estará ahí.
